Les citations dans le pluie

Les citations dans le pluie

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des fictions oubliées, marquées d’une tracasserie profonde qu’il ne aimerait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire la frénésie les consumer jusqu’à ne propager que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première réprésentation. Tandis que la finales thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise notamment tracée par une doigt indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait nette, récente, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une histoire de accès, un empêchement, une clarté. Le destin, il vit ce acte multiples bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait se réduire au minimum près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition identique fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour à la suite jour, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange boîte. À chaque incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes légendes et se mit à bien présenter ces voyances déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine noyer, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son homonyme de écriture, fut retrouvé sans vie convenablement à cet abscisse. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais de la même façon qu'un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures voyance olivier appelées à le poêle sans oser attirer la moindre accouplement. Pourtant, à ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son dénomination en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait au sujet de son dissertation. C’était une œuvre grâce, un livre non courriel, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla reconnaître le offre immédiatement. Les exigences s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent avec, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient un conte complet, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte absolu. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déborder des prédictions. Chaque mot correspondait à une circonstance précis de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un doute eu, une réglementation saisie. Le offre semblait ne pas déclarer son avenir, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait persisté lu, vu ou mail pouvait être ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois passés avaient disparu. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, pas de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait émerger ces récits à travers les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était accepté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.